Não saímos por laços e braços, fios e ventos, sombras que permanecem em nós, ao nosso redor, dentro de nós e capturam nossos espíritos. Ou o núcleo , que, dizem, é algo que entra no oco de algumas peças para lhes dar solidez. Ar, espírito, corpo, tigela, matéria, substância. Como, então, tirar o corpo daquele estado, daquela circunstância? Como usá-lo durante o amanhecer em direção à primeira luz cinzenta? Através do preto e branco que nos prende por dentro. Mas o que soa escondido na área mais aberta da consciência quando acordamos? Que música? Que discurso circular? Quanto trazemos da escuridão do sono e guardamos quando começamos a ver os contornos indistintos de coisas que ainda não têm forma? O que estamos procurando nessa hora? O que está escondido dentro que precisa dessa sombra tão diferente, tão transparente, para circular de nós para aquele fora do silêncio sem outros? Sem nada porque se manifesta num não-tempo : já não é noite nem madrugada, ainda não começou nenhum dia, só nós. Sozinho. Também não há pensamentos definidos, eles não deveriam. São fumaça, fantasmas, nossas próprias almas que falam baixinho durante aquele curso surdo e vítreo de clareza, que começa a filtrar e abrir em apenas fragmentos de luz frágil. Alma frágil. A sensação de não estar em lugar nenhum ainda. A sensação de não pertencer e habitar um corpo que ainda não é nosso, que ainda não existe; a certeza de outra realidade que respira ali mesmo, adormecida atrás da porta daquele quarto em que ainda não entramos para abrir as janelas; aquela outra possibilidade que espera sentado na mesma poltrona onde vamos ao lado do café; aquele outro mundo que começa a nos observar com espanto, enquanto negamos acordar e o primeiro pássaro soa e a primeira nuvem rasgada aparece. Aquele outro eu que persigo com desejo, com inquietação, mas não arrisco.